Homenaje a Almudena Grandes en la Casa Vecinal de Tetuán

HOMENAJE A ALMUDENA GRANDES 

EN LA CASA VECINAL DE TETUÁN

 

CARTA A ALMUDENA GRANDES

Querida Almudena, queríamos contarte tantas cosas, que empezaremos por darte las gracias, por ser  tan grande.

La memoria de un país, está escrita en tus novelas que nos acercaron sin contemplaciones al horror, pero también a la ternura, a la resistencia y al compromiso político de los perdedores. Ya sabemos que fueron muchos y anónimos la mayoría, a los que tú pusiste en valor. Hablabas claro en tu forma de narrar y de expresarte. Hablar claro, es sinónimo de no faltar a la verdad y además ser respetuosa. Dos condiciones que hemos visto en ti. Perdemos una referencia intelectual de primer orden, tan escasa hoy  día, en esta época oscura en la que vivimos y tan necesitados como estamos en una izquierda cada vez más desdibujada, tibia y tan pidiendo perdón como si cualquier avance, supusiera solicitar permiso.

Recuerdo tu voz grave y potente en las entrevistas. Recuerdo tu risa, tus carcajadas y tu alegría de vivir. Una intensidad en disfrutar, nada solemne, plena de color, de colores como la protagonista de Inés y la alegría. Recuerdo que en una tus novelas, las mujeres republicanas, con sus maridos echados al monte, se vengaban de las botas golpistas, tendiendo ropa combinada con los colores republicanos. Y ahí quedaba eso. Que les dieran. Comentabas que hasta un momento de tu vida, entendías el progreso como una línea recta, hasta que percibiste que tu abuela había sido más moderna que tu madre y que tu misma. Ya sabemos que la historia no es lineal. Vienen generaciones posteriores cuyo tiempo está marcado por lo reaccionario, la involución y los ataques más descarnados y sin pudor a la democracia. A nuestros derechos, a la justicia, a la libertad, a la igualdad.

Y seguimos aquí con tus novelas, con tu risa y tu alegría. Pensando que hay que seguir buscando la verdad. Porque ambas la verdad y la alegría, son siempre revolucionarias.

 Te queremos tanto, Almudena que en mi barrio, Tetuán, muy cercano al tuyo, en Chamberí donde parece ser que vivieron tus abuelos, estamos preparando la lectura en voz alta de algunos fragmentos de tus novelas. Eres de todos, nuestra, de nosotros y nosotras.

Un abrazo grande. Hasta siempre Almudena.

28/11/21

Marian Giménez

Casa Vecinal de Tetuán.

Muere Almudena Grandes, la escritora que noveló la épica de los perdedores

La autora de los ‘Episodios de una guerra interminable’ muere en Madrid a los 61 años de un cáncer

La escritora Almudena Grandes, en 2015 en su casa de Madrid. SAMUEL SANCHEZ

TEREIXA CONSTENLA

27 NOV 2021 

Nadie como Almudena Grandes, la escritora madrileña fallecida este sábado a los 61 años por un cáncer, ha tenido la fuerza y la constancia para darle a los derrotados del siglo XX español la épica literaria que les faltaba. A partir de 2007, cuando publicó El corazón helado, la carrera de Grandes encontró un sentido que trascendía lo literario. Ella ya era una autora de éxito y de prosa sólida (algunas de sus novelas anteriores como Los aires difíciles o Atlas de geografía humana fueron celebradas por la crítica especialmente), pero cuando acabó El corazón helado, donde por primera vez se detenía en las vidas de aquellos exiliados republicanos y sus generaciones de inadaptados posteriores, vio el agujero negro por el que se perdían una buena parte de los españoles del siglo XX. [...]

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Hasta siempre Almudena

Luis García Montero

Como el cuerpo de un hombre derrotado en la nieve,

con ese mismo invierno que hiela las canciones

cuando la tarde cae en la radio de un coche,

como los telegramas, como la voz herida

que cruza los teléfonos nocturnos

igual que un faro cruza

por la melancolía de las barcas en tierra,

como las dudas y las certidumbres,

como mi silueta en la ventana,

así duele una noche,

con ese mismo invierno de cuando tú me faltas,

con esa misma nieve que me ha dejado en blanco,

pues todo se me olvida

si tengo que aprender a recordarte

Presentación del libro de Juan José Tamayo: "La compasión en un mundo injusto"

Presentación del libro "El fin de una ilusión. La vida de un miliciano anarquista", de Juan Ignacio Fernández Torres

Libro a la venta en la Casa Vecinal de Tetuán

C/ Berruguete, 6

Abierta de lunes a viernes de 17-21 h

Homenaje de la Casa Vecinal de Tetuán a Rafael Alberti, vecino que fue

 

Se equivocó la paloma, de Rafael Alberti

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.

Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;

que la noche la mañana.

Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocío;

que la calor, la nevada.

Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;

que tu corazón su casa.

Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.

Tú, en la cumbre de una rama.)

Presentación del libro de Javier López "La mirada de los nadie"

 

Presentación del libro "Los hombres que no amaban a las mujeres" de Teresa Galeote

Presentación del libro "La mirada de los nadie"

 

 ENTREVISTA A DAVID BECERRA

“La novela que surge tras el 15M nos dice que lo que nos pasa no nos pasa como sujetos autónomos, sino como un nosotros”

ALBERTO GARCÍA-TERESA

7 OCTUBRE 2021

David_becerra-porBernd Kolte

Después de trabajos como La Guerra Civil como moda literaria o El realismo social en España: historia de un olvido, el profesor e investigador David Becerra (Granollers, 1984) analiza en Después del acontecimiento. El retorno de lo político en la literatura española tras el 15-M la presencia de un componente crítico en la narrativa en castellano en el Estado Español de la última década. [...]

Leer +: vientosur

Presentación del libro "Los sin refugio", con Laura Urbina Muñoz

¡No pasarán! Biografía de Dolores Ibárruri, Pasionaria, por Mario Amorós

 

Homenaje de la Casa Vecinal de Tetuán a Gloria Fuertes

Tal día como hoy, 28 de julio, nació en el madrileño barrio de Lavapiés Gloria Fuertes (1917-1998). Una apasionada de las letras que encontró en la poesía de postguerra y en los cuentos infantiles su forma de vida. Desde la Casa Vecinal de Tetuán queremos rendirla un sentido homenaje con algunos de sus poemas:

AL BORDE

 «Soy alta,

en la guerra

llegué a pesar cuarenta kilos.

He estado al borde de la tuberculosis,

al borde de la cárcel,

al borde de la amistad,

al borde del arte,

al borde del suicidio,

al borde de la misericordia,

al borde de la envidia,

al borde de la fama,

al borde del amor,

al borde de la playa,

y poco a poco me fue dando sueño,

y aquí estoy durmiendo al borde,

al borde de despertar»

 

CARTA DE LA EME

Manolo mío:

Mi madrileño marchoso,

maduro melocotón maleable,

macedonia mascaré mañana,

mortadela moscatel mío.

Madrugaré maestro

-me manipulas-.

Manolo, macho mío,

mándote majuelas, magnolias,

maíz, mijo,

-me matas, majo-

Mi madre, me maravilla

masculla melosa: Manolo, Manolo…

Mágico malestar me maltrata

madreperlo mío,

mi manera machacona,

mi matriz maternal me manda

mantener maceta menta.

Majo mío, mujeriego multado

máscate mi murria.

Mersi, merecido mechón me mandas,

medito, meo.

Meandro mío

mi medieva mejilla manifiesta miente mi mente

milenarios milagros,

mi mimosa mímica

mima mi mística misión.

Mirlo mío, mozo molletudo

mófate modorro

mi monólogo monserga muere

mi murga mutilada

mi macarrónica misiva muéstrate mi macilenta marcha.

Mosqueo.

Mándame música, muslo mío. Más música.

Muchas marmitas.

NACÍ PARA POETA O PARA MUERTO

Nací para poeta o para muerto,

escogí lo difícil

—supervivo de todos los naufragios—,

y sigo con mis versos,

vivita y coleando.

 

Nací para puta o payaso,

escogí lo difícil

—hacer reír a los clientes desahuciados—,

y sigo con mis trucos,

sacando una paloma del refajo.

 

Nací para nada o soldado,

y escogí lo difícil

—no ser apenas nada en el tablado—,

y sigo entre fusiles y pistolas

sin mancharme las manos.

PARA ESCRIBIR

Para escribir me escondo,

como una mujer primitiva se escondía

para parir.

Como un animal herido se esconde

para lamerse a gusto la sangre,

así nadie sabe de mí

cuando me pierdo para escribiros eso.

LOS PÁJAROS ANIDAN

Los pájaros anidan en mis brazos,

en mis hombros, detrás de mis rodillas,

entre los senos tengo codornices,

los pájaros se creen que soy un árbol.

Una fuente se creen que soy los cisnes,

bajan y beben todos cuando hablo,

las ovejas me pisan cuando pasan,

y comen en mis dedos los gorriones;

se creen que soy tierra las hormigas

y los hombres se creen que no soy nada.