Los sueños de un patriota: el romanticismo de Juan Pablo Duarte. Expositora: Rocío Oviedo Pérez de Tudela.
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sábado, 1 de junio de 2019
viernes, 31 de mayo de 2019
Periferias poéticas
LA DESPEDIDA
Amelia Alonso
El
ruido del pasado se cuela
en
la fisura del muro
Se
nos volvió abstracto el deseo
y
su condición vertical
De
tus párpados
cae
un azul blando
y
un cálculo erróneo
deja
un círculo de náuseas
en
el sofá
Tu
enredo de palabras
me
abotonan la falda
y
me llenan de acero
el
borde de la saliva…
CORAZÓN DANZANTE
Doris Araujo
Solo mi
corazón danzante y enamorado de la vida, y de otras y de otros .De aquel, de
este y de lo que me da la gana.
Corazón
loco que sin querer salta de alegría y sin razón lo deja todo y se enfría. Oh
si pudiera dirigirte y abrazar en mi lecho tantos amores pedidos en la mirada y el sollozo.
Te busco
en la Internet y no te encuentro, te busco en la sencillez de la vida misma y
sigo sin encontrarte. te busco en mi desnudez y tú bello recuerdo me viste del
mejor y loco amor prohibido.
Acaso te
cansaste de latir y suspirar por eso, ese sentimiento que te lanza al vacío y
que arremete contra ti mismo y que te deja sin aliento y dolor de tripas. Eso
que vuela como mariposa en primavera de Abril.
Ya no me
importa si te da la gana de
enamorarte y reprimir como un cautivo la
explosión del deseo, erupcionar el veneno que desprende tu piel de color
ébano, piel que embruja todo lo que toca
y enloquece hasta el despertar de ese sueño encantado.
UN DÍA COMO HOY
Norberto Azor
Un día
como como hoy
Abrazado
a mis recuerdos,
Abrazado
al llanto,
Llanto
envuelto de risa
Aullidos
embrujando la noche
Peregrinantes
gaviotas
Cantando
versos de la pléyade alocante.
Un día
como hoy
Te
beso y muero
Pero,
Muero en
tus besos
Me
envuelvo en un mundo sin destino
Desesperado
por encontrar mi vuelo
Aterrizo
en tus carnosos labios
Murmuro
en tus oídos
“Te
necesito en mis adentros”.
A la
sombra del alba
Con la
vela encendida
Penas,
tristezas, alegrías y recuerdos,
Los
gestos de tu mirada me acuchillan
Destrozan
las ansias de este canto
Que
muere en mi silencio.
ANTONIO MACHADO
María Jesús Esteban
He
venido Maestro
al
lugar donde duerme tu esqueleto.
He
venido Maestro
a
que coma mi alma de tus huesos.
A
traerte los aires de otra España,
a
contarte que El Olmo no está muerto.
He
venido Maestro
a
decirte que seguimos en lucha,
que
tus poemas siguen batallando,
tú
Cante Hondo de Sevilla,
Tierras
de Soria,
Campos
de Castilla…
Somos
muchos alumnos
ligeros
de equipaje,
con
tus versos al hombro.
En
lucha de esperanza,
en
lucha amable.
LA MORERA
Marian Giménez
En
el principio era la morera
Resistió
vientos, tempestades y palabras obscenas
Resistió
en su soledad y en el campo yermo
Vio
como la confundían, con gran interés por otra.
En
el principio era la morera
Después
las flores rojas en el campo yermo
Y aún
después vinieron sus frutos.
LA MORERA II
(Al Paseo de la Dirección)
Quedó todo en silencio,
el exterminador pasó, llegó
y parece que venció.
Una memoria ancestral
que une cielo y tierra
hermanando a olivos y moreras
extendiendo en la noche oscura de sus ramas,
las voces de los que no tienen voz
y grita:
"De la Tierra al Cielo no me moverán"
ADIÓS SIN DECIR ADIÓS
Elba Guerrero
Me marcho sin decir adiós.
No sé si volveré.
Este no es un hasta pronto,
es un largo viaje. Lo sé.
Me voy sin despedirme
Dejo todo cuanto me rodeó,
Dejo mi tierra querida,
Dejo mi cielo azul,
Dejo mis montañas verdes,
Dejo mi valle en flor,
Dejo mi Mar Caribe.
Adiós sin decir adiós.
No tengo valor.
Adiós, adiós.
Me marcho.
El día ya llegó,
La hora ya se acerca. Lo sé.
Adiós, adiós.
Anoche lo soñé, en las
entrañas de un ser níveo y alado
Por unas horas, las más
amargas, huésped seré.
Mas no será por mucho
tiempo,
El coloso no alberga
sentimientos.
Es un ser hueco, vacío, frío...
Sus fauces dentro de poco
abrirá
Y como un trozo de carne sin
vida,
Sin alma, me regurgitará, en
una playa de asfalto,
En la que, sin norte echaré
a andar.
Siento miedo.
La enorme roca del
desarraigo oprime sin piedad mi pecho.
Es tan fuerte y poderosa que
apenas puedo respirar.
Mi espíritu me abandona.
Y aún así, siento ganas de
gritar: adiós, adiós.
De mi tierra jamás debí
marchar.
Adiós selva de ladrillos.
Adiós mar bravío.
Adiós navajas de viento.
Adiós sin decir adiós.
Adiós sin remordimientos.
LA MEMORIA DE LOS NUESTROS
Javier López
Algunos días
encuentro sentados en los bancos de mi calle
a cuantos ya partieron
de este barrio desamparado por el tiempo.
No hace falta que pronuncien mi nombre,
su mirada perdida
se detiene en mis ojos un momento
y el infinito en el que viven
es el guardián de las horas que pasan.
CÍRCULO DE DOS
Dolquisa Olivares
Que
trascienden,
Que
se pierden,
Que
renacen,
Se
mantienen,
Se
transforman,
Regeneran,
Se
limitan,
Se
entrelazan,
Que
se besan,
Se
olvidan,
Que
sujetan,
Que
delatan,
Que
se abstienen,
Se
lastiman,
Que
se aman,
Se
abrazan,
Se
someten,
Se
rebelan,
Se
devoran,
Se
separan,
Dan
y reciben,
Quitan
y niegan,
Se
acuestan,
Se
entregan,
Se
lastiman,
Y
vuelve el ciclo de dos,
Se
reproducen,
Se
extrañan,
Se
piensan,
Se
amarran,
Que
se tocan,
Se
separan,
Que
se miran,
Que
olvidan,
Simplemente
aman,
Entre
dos,
Cualquier
cosa pasa….
jueves, 30 de mayo de 2019
Feria del Libro de Madrid 2019: Todo preparado en la República Dominicana
Todo preparado en la República Dominicana para la apertura de la Feria del Libro de Madrid 2019
Feria del Libro de Madrid 2019: La República Dominicana, país invitado
HAY UN PAÍS EN EL MUNDO
Pedro Mir
Hay
un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol,
oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
Sencillamente
liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.
Sencillamente
claro,
como el rastro del beso en las solteras
antiguas
o el día en los tejados.
Sencillamente
frutal, fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.
[...]
República Dominicana, país invitado de honor de la 78ª Feria del Libro de Madrid, participa en este importante evento editorial con el entusiasmo y la alegría propios de los caribeños, y en especial de los antillanos, cuya cultura es un crisol de creatividad como nuestra propia sangre mulata, mezcla de razas, de historias comunes, de costumbres, tradiciones, sueños y esperanzas.
Enclavado
en el mismo trayecto del sol, como cantara nuestro poeta nacional, Pedro Mir,
somos un país de 48.000 km², cuyo 175º aniversario como nación independiente se
celebra justamente en el 2019. Por lo tanto, esta dedicatoria es una oportunidad
excepcional para poner en valor los atributos de nuestra cultura, con énfasis
en una literatura rica en poetas y narradores que deseamos mostrar en toda su
amplia gama creadora, con sus distintos matices en el ejercicio de la escritura
y del arte.
Alrededor
de cien actividades han sido contempladas para ser presentadas en el recinto
del Parque del Retiro -así como en otros escenarios de Madrid-, encabezadas por
una selecta delegación de escritores, residentes en la isla o establecidos en
Estados Unidos y Europa. Enfatizaremos nuestra presencia en la trayectoria de
tres figuras estelares de nuestra literatura: Pedro Henríquez Ureña, Juan Bosch
y Marcio Veloz Maggiolo, este último nuestro principal escritor vivo.
l
programa incluirá conferencias, tertulias, presentaciones de libros, la riqueza
de nuestra literatura infantil, música dominicana –en especial, el merengue,
declarado Patrimonio Inmaterial de la Humanidad por UNESCO, y la bachata, ritmo
y danza que suena hoy por todo el mundo-; exposiciones y un ciclo de cine que
ejemplariza una industria que ha experimentado un despuntar vertiginoso en la
última década.
Buscaremos,
durante esta edición de la Feria del Libro de Madrid, dar a conocer la pujanza
de nuestra literatura, así como celebrar la pertenencia de República Dominicana
al mundo cultural hispánico, el orgullo de formar parte de la comunidad
lingüística del español y de una historia en la que destaca su privilegiada
posición como primer asentamiento europeo y sede del primer gobierno español en
el Nuevo Mundo y, como tal, lugar de primacías históricas. Enfatizaremos, así,
la herencia española en nuestra cultura, abonada por las diferentes
inmigraciones de españoles al país y la presencia, desde hace decenios, de una
importante comunidad dominicana en España.
[Información
facilitada por la Embajada de República Dominicana ante el Reino de España].
Pedro Henríquez Ureña
Pedro Henríquez Ureña, nació el 29 de Junio de 1884 en Santo
Domingo, República Dominicana y falleció el 11 de Mayo de 1946 en Buenos Aires,
Argentina. Fue un importante filólogo, escritor, ensayista, crítico literario y
periodista de la época.
Es
reconocido como unos de los ilustrados más importantes de América latina del siglo
XX y por ello recibió numerosas distinciones, siendo nombrado y recordado por
personajes famosos de su mismo tiempo.
En
alguna de sus obras utilizó el seudónimo «E.P. Garduño», destacando la obra
escrita en 1925, La utopía de América. La prestigiosa Universidad Nacional
lleva su nombre, así como la Biblioteca Nacional de República Dominicana.
De amor
¡Campanita de marfil!
¡campana, linda campana!
lo que yo te dije ayer,
eso ... lo veras mañana.
Yo no le canto a la rosa,
ni le canto a la azucena:
sólo a tí, mi prenda buena
porque eres fina y hermosa.
Para mí eres la preciosa
reina del prado en abril,
te canto décimas mil
porque soy tu enamorado,
¡tú eres la reina del prado,
campanita de marfil!
para mí no existen flores
por mas que puedad lucir:
solo a ti debo rendir
honores y más honores.
La reina de los primores
no ha sido la mejorana:
ere tú, bella y lozana,
hecha de gracia tan fina.
¡sigue conmigo, divina!...
¡Campanita de marfil!
¡campana, linda campana!
lo que yo te dije ayer,
eso ... lo veras mañana.
Yo no le canto a la rosa,
ni le canto a la azucena:
sólo a tí, mi prenda buena
porque eres fina y hermosa.
Para mí eres la preciosa
reina del prado en abril,
te canto décimas mil
porque soy tu enamorado,
¡tú eres la reina del prado,
campanita de marfil!
para mí no existen flores
por mas que puedad lucir:
solo a ti debo rendir
honores y más honores.
La reina de los primores
no ha sido la mejorana:
ere tú, bella y lozana,
hecha de gracia tan fina.
¡sigue conmigo, divina!...
Campana,
linda campana!
la promesa de mi amor
puedes afirmar que es tuya;
porque no habra quién destruya
mi juramento de honor.
Le pido a nuestro Señor
que en su infinito poder
quiera el limite poner
de mi, prenda soberana
si no te cumplo mañana
lo que yo te dije ayer.
Juro a Dios que te quería,
que te quiero y te querré;
porque tú, campana mía,
linda flor de Alejandría,
eres la flor más galana,
eres la flor soberana
que hizo Dios en un capricho;
y todo lo que te he dicho,
eso ... lo vera mañana.
la promesa de mi amor
puedes afirmar que es tuya;
porque no habra quién destruya
mi juramento de honor.
Le pido a nuestro Señor
que en su infinito poder
quiera el limite poner
de mi, prenda soberana
si no te cumplo mañana
lo que yo te dije ayer.
Juro a Dios que te quería,
que te quiero y te querré;
porque tú, campana mía,
linda flor de Alejandría,
eres la flor más galana,
eres la flor soberana
que hizo Dios en un capricho;
y todo lo que te he dicho,
eso ... lo vera mañana.
Juan Bosch
Juan Emilio Bosch Gaviño (La Vega, 30 de junio
de 1909 – Santo Domingo, 1 de noviembre de 2001), más conocido como Juan Bosch,
fue un cuentista, ensayista, novelista, narrador, historiador, educador y
político dominicano. Bosch fue electo presidente de la República Dominicana en 1962,
cargo que asumió por un breve período en 1963. Su gobierno fue derrocado por un
golpe de estado casi siete meses después de asumir la presidencia. No obstante,
al día de hoy, se le recuerda como uno de los políticos más honestos de la
democracia Dominicana123 y está considerado como uno de
los escritores más preclaros de Latinoamérica, en especial en el
género del cuento.
Fue
un líder de la oposición dominicana en el exilio contra el régimen de Rafael
Trujillo durante más de 26 años. Además, fue el fundador de dos de los
principales partidos políticos dominicanos: el Partido Revolucionario
Dominicano (PRD) en 1939 y el Partido de la Liberación Dominicana (PLD) en
1973.
“Luis pie”
A eso de
las siete la fiebre aturdía al haitiano Luis Pie. Además de que sentía la
pierna endurecida, golpes internos le sacudían la ingle. Medio ciego por el
dolor de cabeza y la debilidad, Luis Pie se sentó en el suelo, sobre las secas
hojas de la caña, rayó un fósforo y trató de ver la herida. Allí estaba, en el
dedo grueso de su pie derecho. Se trataba de una herida que no alcanzaba la
pulgada, pero estaba llena de lodo. Se había cortado el dedo la tarde anterior,
al pisar un pedazo de hierro viejo mientras tumbaba caña en la colonia
Josefita.
Un golpe de aire apagó el fósforo, y el haitiano encendió otro. Quería estar seguro de que el mal le había entrado por la herida y no que se debía a obra de algún desconocido que deseaba hacerle daño. Escudriñó la pequeña cortada, con sus ojos cargados por la fiebre, y no supo qué responderse; después quiso levantarse y andar, pero el dolor había aumentado a tal grado que no podía mover la pierna….
Marcio Veloz Maggiolo
Marcio Veloz Maggiolo (13 de agosto de 1936, Ciudad Trujillo, hoy
Santo Domingo–) pasó su infancia y adolescencia en Santo Domingo, donde cursó
sus estudios primarios y secundarios. Se recibió de bachiller en 1957 y en 1962
obtuvo una licenciatura en Filosofía y Letras en la Universidad Autónoma de
Santo Domingo. En 1970, recibió un doctorado en Historia de América de la
Universidad Complutense de Madrid. También realizó estudios de periodismo en
Ecuador.
Ha
desempeñado los cargos de director del Departamento de Antropología e Historia
de la Universidad Autónoma de Santo Domingo, Sub-secretario de Estado de
Cultura, director de investigaciones en el Museo del Hombre Dominicano, de
Santo Domingo y del Museo de las Casas Reales. Ha sido embajador de la
República en México, Perú y Roma.
Ha
recibido diferentes premios como el Premio Nacional de Poesía en 1961 y Premio
Nacional de Novela en 1962, 1981 y 1992. También en 1981 recibió el Premio
Nacional de Cuento.
Detras de las sombras
Por debajo de las alfombras
había reflejos; trozos de soledad que se hicieron libélula
y proyectaron sombras infinitas.
había reflejos; trozos de soledad que se hicieron libélula
y proyectaron sombras infinitas.
El
hombre, animado en su duda, fue mirando con pena
debajo de cada estandarte; emergían los contornos del mundo
y podía verse el triunfo de la muerte
sometida, cuajada de lujurias,
porque de sombra en sombra separada
el cuerpo, único, exhausto, apenas se movía.
debajo de cada estandarte; emergían los contornos del mundo
y podía verse el triunfo de la muerte
sometida, cuajada de lujurias,
porque de sombra en sombra separada
el cuerpo, único, exhausto, apenas se movía.
Una
sombra sin cuerpo; un latido metálico en la noche.
Sombreros que se mueven en el aire.
sin cabeza posible.
Esqueleto innombrable de todo lo invisible.
Se preguntan moléculas de duda, átomos de desidia
si un día seremos libres y tendremos la sombra para nosotros.
Sombreros que se mueven en el aire.
sin cabeza posible.
Esqueleto innombrable de todo lo invisible.
Se preguntan moléculas de duda, átomos de desidia
si un día seremos libres y tendremos la sombra para nosotros.
Responder esta duda sería algo así como
hacer revoluciones, levantar barricadas,
distorsionar el viento.(Oigan la historia: con su gran fusil vino el rubio invasor
y se paseó de camino en camino, apresando las sombras;
antes había ya ocurrido) y realmente cascadas de tortugas
caminaban, caían, mientras
del lomo duro del Cara caracol
emergían otros seres;
estamos en la noche de todo,
cuando la sombra era pura y el aborigen era el dueño de
su sombra.
hacer revoluciones, levantar barricadas,
distorsionar el viento.(Oigan la historia: con su gran fusil vino el rubio invasor
y se paseó de camino en camino, apresando las sombras;
antes había ya ocurrido) y realmente cascadas de tortugas
caminaban, caían, mientras
del lomo duro del Cara caracol
emergían otros seres;
estamos en la noche de todo,
cuando la sombra era pura y el aborigen era el dueño de
su sombra.
(Era la
época en que la mar surgía desde una calabaza,
ahogando las penumbras)
Y estábamos en junio: los catastros paralizados,
las estadísticas agonizantes; los cómputos podridos,
los cables de prensa podridos también
insultando la sombra de los pueblos
cansados de miseria.
ahogando las penumbras)
Y estábamos en junio: los catastros paralizados,
las estadísticas agonizantes; los cómputos podridos,
los cables de prensa podridos también
insultando la sombra de los pueblos
cansados de miseria.
Y se
levantó la primavera con sus amas
transidas… (Entonces el señor de polainas dijo: matad
a tantos cerdos…)
Y así fue: los hediondos soldados de hojalata
(comiéndose su iguana todavía y pensando en los muslos
y los vellos negros de las doncellas que danzaban)
blandieron su tizona eyaculando a la vez que matando.
transidas… (Entonces el señor de polainas dijo: matad
a tantos cerdos…)
Y así fue: los hediondos soldados de hojalata
(comiéndose su iguana todavía y pensando en los muslos
y los vellos negros de las doncellas que danzaban)
blandieron su tizona eyaculando a la vez que matando.
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